Kung nanonood ka na ng mga pelikula ng matagal na panahon, ang The Killer ni David Fincher—na ipinalabas sa paligsahan sa Venice Film Festival—ay maaaring ang iyong ika-100 na pelikula tungkol sa isang kontratang killer, o baka nga ang iyong ika-500. Ito ay isang genre na walang katapusan, ngunit bihira lamang na ang mga modernong director ay nananatiling nakatuon sa mga pangunahing bagay; iniisip nila na kailangan nilang gawin ang mga kuwentong ito na mas masalimuot at masalimuot upang panatilihing nakikibahagi ang isang audience, kapag baka ang kabaligtaran ang totoo. Iyon ang nagiging dahilan kung bakit ang pelikula ni Fincher ay mas mataas kaysa sa iba. Sa halip na i-overload ang kanyang kuwento ng maselang mga layer, inaalis ni Fincher ang lahat ng bagay sa pinaka-esensya ng genre. Ang natitira sa atin ay isang killer at kanyang konsensya, o anuman ang meron siya na maaaring pumasa bilang isa. Sa ilang paraan, sa mga kamay ni Fincher, ang nakitid na focus na iyon ay pinalawak ang mga posibilidad ng genre sa halip na piniliit ang mga ito—lalo na sa isang artista tulad ni Michael Fassbender sa gitna ng lahat, na gumaganap bilang isang masagana at walang pangalang killer na walang pangalan at walang hiya.
[time-brightcove not-tgx=”true”]
O hindi bababa sa iyon ang gustong paniwalaan ng walang pangalang mamamatay-tao na ito. Sa mahaba, mapagpalayang ngunit matigas na pagbubukas ng larawan, inilatag ni Fassbender ang kanyang tauhan—tawagin natin siyang Walang Pangalang Killer Man—sa isang abandoned na Parisian WeWork space, nakatuon ang kanyang paningin sa isang partikular na bintana sa kabilang kalye, naghihintay ng pagkakataon upang ilagay ang isang bala sa kanyang marka. Nangangahulugan ito ng maraming paghihintay, at pumapasok tayo sa oras kasama si Walang Pangalang Killer Man habang siya ay tumatakbo sa pamamagitan ng isang mahusay na hanay ng mga yoga pose. Pinatitindi niya ang kanyang focus sa pamamagitan ng musika, na dumadaan sa mga earbud: tila, pakikinggan niya ang Smiths exclusively. Pagkatapos ay bumaba siya sa hagdan para sa ilang recon sa kalye, ngunit una siyang dapat magpalit mula sa kanyang bland-glam assassin gear patungo sa isang mas hindi kilalang hitsura: ipinaliwanag niya na ang kanyang ulo hanggang paa beige na disguise ay minodelo sa isang Aleman tourist na kanyang nakita sa London, “dahil walang gustong makipag-ugnayan sa isang Aleman tourist.” Sa pamamagitan ng lahat ng ito, umaalog siya ng mga stream ng assassin na karunungan sa boses off. Kasama sa mga bon mot na ito ang “Huwag magtiwala sa sinuman,” “Sa bawat hinto ng daan, tanungin, ‘Ano ang nasa loob para sa akin?'” at, ang personal kong paborito, “Malamang na sinabi ito ni Popeye ang Sailor pinakamahusay: ‘Ako kung ano ako.'” Maraming, maraming mga kaisipan si Walang Pangalang Killer Man tungkol sa kanyang etos sa trabaho, at ibinabahagi niya sila sa amin sa isang uri ng panloob na “monologorrhoea.” Posible bang magiging ganito ang buong pelikula? Mukhang posible.
Ngunit sa wakas, pagkatapos ng higit sa isang araw ng panonood at paghihintay, naunat sa kanyang itaas na tirahan, sa palagay niya ay nakuha niya ang kanyang tira—at tumama sa maling tao. Bigla, sumiklab ang The Killer sa isang pinigil na fireball ng kontroladong kaguluhan; gumagalaw si Fincher sa bawat hakbang ng plot na may makataong katumpakan. Dapat kumilos nang mabilis si Walang Pangalang Killer Man. (“WWJWBD?” tanong niya sa kanyang sarili, na nangangahulugan, ipinaliwanag niya nang mabuti, “Ano ang gagawin ni John Wilkes Booth?”) Siya ay umalis sa isang motorbike, itinatapon ang mga random na piraso ng kanyang sandata dito at doon, at sa isang punto ay nagpapatupad ng klasikong pag-ikot pababa sa mga hagdan na galaw. Tumigil siya sa isang gasolinahan upang maghugas ng atomized nitro mula sa kanyang mga kamay at braso. Sumakay siya sa isang eroplano sa ilalim ng unang maraming alias: ang pangalan sa kanyang boarding pass ay Felix Unger. Ang mga pekeng pangalang ito ay magiging mas kakaiba habang mabilis na dumadaloy ang pelikula—Howard Cunningham, Reuben Kincaid. Maliwanag na hindi sanay ang bawat kawani ng airport, bawat bangko, bawat malinis na propesyonal na kanyang nakakasalamuha sa ’70s American TV, na isang malaking tulong kapag ikaw ay isang Walang Pangalang Killer Man na sinusubukang makaligtas sa pagpatay.
Tila nagkakaroon ng napakasayang oras si Fincher sa The Killer. Bagaman seryosohin niya ito bilang isang piraso ng aksyon na kahusayan, walang labis na seryosidad dito. (Ang script ay ni Alexis Nolent at Andrew Kevin Walker.) Lumalabas na ang Walang Pangalang Killer Man ay may puso, na natuklasan namin nang sumakay siya sa isang lipad patungong Dominican Republic at nalaman na ang taong mahal niya ay, salamat sa kanyang pagkakamali, ay brutal na sinaktan ng mga malulupit na masasama. Upang itama ang maling ito, kailangan niyang matukoy ang hindi kilalang indibidwal na nag-utos ng hit na kanyang napinsala, at ang kanyang mapaghiganti na paglalakbay ay dumadala sa kanya sa New Orleans (kung saan siya ay nagsasanhi ng kaguluhan sa isang bagong biniling nail gun), Florida (kung saan siya ay nagpapakita ng awa sa isang mainitin na pit bull ngunit walang awa sa isang thug na sinusubukang durugin siya sa mga piraso), at isang bedroom community ng New York (sa puntong ito lumabas si Tilda Swinton, kasing lamig ng isang stick ng spearmint gum). May ilang magagandang hand-to-hand na labanan, na nakuhaan ng tasteful na mababang liwanag—ang tanawin ng dalawang silhouette na pinapalupit ang bawat isa ay naging isang uri ng puppetry ng anino.
Sa pamamagitan ng lahat, gumagawa si Fassbender ng isang magandang Walang Pangalang Killer Man na may Lihim na Budhi. Sa kanyang pinakamahusay na sequence, tahimik siyang nakaupo, makinig nang mabuti sa taong mahal niya, sinisipsip ang katotohanan kung ano talaga ang pinagdaanan ng taong ito upang protektahan ang kanyang pagkakakilanlan bilang Walang Pangalang Killer Man. Ang pinigil na paghihirap sa kanyang mukha ay nagsasabi sa atin ng lahat. Kahit na tignan lamang si Fassbender na lumalakad ay isang kasiyahan: mayroon siyang isang maluwag, pusa na hakbang—mahirap maisip na maaari siyang dumaraan na hindi napapansin sa kalye, kahit na naka-disguise bilang isang maayos ngunit nakakabagot na nakadamit na Aleman tourist, ngunit walang pakialam. Tulad ni Popeye, siya ay kung ano siya. Lamang na hindi tulad ni Popeye, siya ay napakahinahon upang magyabang tungkol dito.
